(A Gloria Fuertes)
El aire puro no quiere
acariciar las banderas,
ondear de malos vientos
que apestan a tierra seca
regada con sangre joven
derramada por la guerra.
Al aire limpio le obligan
a tremolar las banderas,
trapos que escupen las balas,
estandartes de tristeza
que clavan los poderosos
para marcar las fronteras.
Aborrece el aire fresco
abrigarse con banderas,
porque hundieron sus raíces
en conjuros y miserias
sepultadas por el lodo
de mil historias siniestras.
Forzaron al aire puro
los gobiernos a mecerlas.
Banderitas de colores
engañosas de apariencia
que separan corazones
y dividen las querencias.
El aire se contamina
al rozar con las banderas,
las que el poder ha tejido
con andrajos de indecencia,
jirones de mariposas,
harapos de patria hueca.
Hasta que llegue la hora
en que todas las banderas
se unan en una sola
y cubra toda la tierra.
Entonces el aire puro
agitará esa bandera
ante la mirada atónita
de un mundo que se despierta.
jirones de mariposas,
harapos de patria hueca.
Hasta que llegue la hora
en que todas las banderas
se unan en una sola
y cubra toda la tierra.
Entonces el aire puro
agitará esa bandera
ante la mirada atónita
de un mundo que se despierta.
